Miedo a quemar el dolor feroz.
Tan cruelmente juega el tiempo con nosotros.
Pero algo queda en mí...
Nacer en altura
Tu primavera es un claro arroyo de montaña.
Sin tubo roto, sin velas viejas.
Miedo a quemar el dolor feroz.
Tan cruelmente juega el tiempo con nosotros.
Pero algo queda en mí...
Nacer en altura
Tu primavera es un claro arroyo de montaña.
Sin tubo roto, sin velas viejas.