En la columna de Séptimo Día, la cual pertenece al amigo usuario @emiliorios nos invita a la reflexión bajo el tema La revolución de la longevidad.
En su publicación nos refleja historias de abuelos y nos plantea algunas preguntas muy importantes.
Hablar con abuelos es escuchar historias, vivencias, palabras que se callaron por diversas circunstancias, quizás vergüenza o miedo, vaya uno a saber cual es o será el real motivo.
Pero por alguna razón, nuestros abuelos tienden a soltarse con los nietos, quizás nos ven con un diario de vida nuevo, con hojas en blanco para ser llenadas y así traspasar un poco de su vida y que esta no sea olvidada.
Cada nieto viene al mundo con dos perfectos pares de abuelos, un juego de cómplices dispuestos a defenderte cuando no te quieres comer las lentejas o porotos y allí ante las miradas de sus hijos, estos ángeles llamados en la tierra bajo el nombre de “abuelos” saltan como leones en pro de la defensa de sus nietos.
Allí podemos ver a la abuela haciendo papas fritas con salchichas y huevos o al abuelo yendo a comprar galletas o chocolates para consentir a sus nietos.
Miradas alegres al ver a sus nietos y otras tantas tristes cuando relatan sus historias, muchas de las cuales a veces no sabemos si son reales o la copió de alguna película de antaño, sin embargo la atención se queda y es que la manera de relatar es tan única y poderosa que nadie puede desconcentrarse.
Sin embargo en mi historia, solo hubo tres abuelos, una abuela y dos abuelos. Mi abuela paterna falleció a sus cincuenta y tantos años y por desgracia no la conocí ni conozco ya que no hay fotos de ella.
Por otro lado, mis otros abuelos, cada uno de ellos tenían sus propias historias. En los tiempos de antes la vida era más difícil, y les tocaba duro, supongo que por eso eran sus carácteres tan secos y toscos.
Por parte paterna, conocí a mi abuelo, don Feliciano Reyes. Un hombre de carácter seco, asiduo al trago y varias veces siendo niña lo vi borracho, su carácter en esos estados parecía detonar y subía y bajaba a medio mundo con groserías.
Sin embargo, cuando estaba sobrio, solía contarnos historias de sus años mozos y de cómo perdió sus tierras por culpa del alcohol.
Sus ojos reflejaban vergüenza y añoranza, de aquello que tuvo a base de esfuerzo y por una adicción perdió.
Vivió casi un año con nosotros en casa. Lamentablemente sus vicios no controlados y avalados por dos se sus hijos quienes iban a buscarlo en sus fechas de pago para llevarlo a una cantina, gatillaron en él una fea parte.
Por las noches gritaba que don “Sata” venía a cobrar su alma, ya se imaginarán el miedo que esto provocaba en dos niños de diez y nueve años. Debido a esto, mi padre no tuvo de otra que llevar a su padre con otra hermana y así seguir la cadena.
En la otra vereda, en el lado materno habían dos abuelos, o más bien, una abuela y un “abuelastro”, lo digo así ya que no era el padre de mi madre.
Aunque puedo decir que nunca lo llame así, siempre le dije abuelo y por su propia boca escuche la historia.
Éramos de ir mucho a la casa de mis abuelos en períodos de vacaciones, y es que él era muy consentidor, paseos en tractor o visitas al silo eran panoramas de antes de almorzar y era algo que me gustaba mucho.
Una mediodia recuerdo que me dijo que nos sentaramos bajo el mancaqui, allí había unos palos qué usaba para arar la tierra. Nos sentamos ahí y le dijo -”¿Sabías que no soy el papá de tu mamá?”- dijo a modo de pregunta, obviamente no lo sabía y respondiendo con la cabeza dije que no, en ese tiempo tenía apenas unos seis años.
Allí con sus ojos aguados me contó, dijo que no era el papá de mi mamá, pero que si era mi abuelo y que yo era su primera nieta, la primera niña que le dijo abuelo y que era la primera niña pequeña que le daba la mano y se divertía con sus cosas de campo.
Recuerdo que lo abrace y le dije, no importa eso, eres mi abuelo y tu sangre es roja como la mía, así que si eres mi abuelo.
Cabe mencionar que él era un hombre duro y seco, pero por una extraña manera se suavizaba conmigo, y permitía que almorzara con él y es que era un hombre de esos machistas qué comía solo y las mujeres comían después.
Por otro lado mi abuela, Sara, cargaba su propia cruz, reservada y seca con los hijos, pero se abría conmigo, sobre todo en mi etapa de adolescencia y adultez, era su confidente y cuando desayunábamos juntas lloraba por su vida dura.
Me decía sus dolencias y la abrazaba, pero era tan dura que no le gustaba ir al medico, aunque supongo era un temor arraigado de señoras de antes.
Nunca pudo abrirse con sus hijos, no pudo pedir disculpas y apaciguar su alma, se fue de este mundo con sus quebrantos y lo último que le dije antes de irme a la escuela fue “te quiero abuela ¿sabes verdad?” ella fin sus ojitos vidriosos me dijo que sí y reafirmó sus ganas de estar en mi graduación ya que sabía que era algo que había costado y una etapa que estaba superando.
Esa misma tarde falleció y solo quedó dolor y más dolor. Sin embargo, a finales de año sí estuvo en mi graduación, aunque su presencia estaba en otro plano.
Mi abuelo materno sufrió bastante y aunque no se llevaban del todo bien, estaban acostumbrados a su mutua presencia.
Unos años más tarde murió ya que padecía cáncer de páncreas, algo que nunca supo.
Recuerdo que venía cada tanto a la casa y me traía sus camisas, me decía “flacuncheta chica, dale vuelta a estas cuestiones que se pusieron viejas” solo le sonreía y las recibía y al entrar a la casa ponía la máquina de coser y se las arreglaba.
En su última navidad le regale una camisa nueva y también pañuelos y es que amaba tener un pañuelo en su bolsillo, sonrojado me dijo que para que me había molestado a lo que le respondí qué era con amor porque era mi abuelito. No quiso usar la camisa y le dijo a mi tía que esa prenda sería para su viaje importante y así mismo fue.
Disfruté a dos de mis abuelos, no sentí carencias en ese aspecto, escuché sus historias, recibí su amor y atención, fui la primera nieta que amaron y a la que recurrían cuando necesitan algo y si no tenía tiempo pues me lo hacía porque sabía que me necesitaban.
Los abuelos siempre quieren contar algo, no cuesta nada ponerles atención, al fin y al cabo mañana seremos abuelos y buscaremos lo mismo.
Hoy estoy escribiendo siendo joven, pero mañana estaré relatando siendo una abuela, con mis canas de aprendizaje y mis arrugas de emociones y el corazón llenito de historias para quien las quiera escuchar.
¿Y qué consejos me dejaron mis abuelos?
Abuela Sara : Eres valiosa, puedes hacer todo lo que quieras, no seas como tu abuela que se queda callada, si no hablas como te van a entender.
Abuelo José : No se fije en un hombre como su abuelo, así medio bruto y peleonero, mire que a las señoritas como usted tiene que quererlas bien bonito
Abuelo Feliciano: Cuando era pequeña siempre me decía que fuera inteligente y estudiosa, porque las niñas letradas llegan lejos y saben cómo expresarse y que así no le digan bruta.
Consejos que aplique, estudie, me exprese y encontré un buen hombre así que desde donde estén de seguro estarán contentos de que seguí sus consejos
English
In the Séptimo Día column, which belongs to our friend @emiliorios, he invites us to reflect on the topic The longevity revolution.
In his post, he shares stories from grandparents and poses some very important questions.
Talking to grandparents means listening to stories, experiences, and words that were silenced by various circumstances, perhaps shame or fear—who knows what the real reason is or will be.
But for some reason, our grandparents tend to open up to their grandchildren. Perhaps they see us as a new diary, with blank pages to be filled, allowing them to pass on a little of their life so that it will not be forgotten.
Every grandchild comes into the world with two perfect sets of grandparents, a pair of accomplices willing to defend you when you don't want to eat your lentils or beans, and there, before the eyes of their children, these angels called "grandparents" on earth leap like lions in defense of their grandchildren.
There we can see the grandmother making French fries with sausages and eggs or the grandfather going to buy cookies or chocolates to spoil his grandchildren.
Their eyes light up when they see their grandchildren and become sad when they tell their stories, many of which we sometimes don't know if they are real or copied from an old movie. However, we remain attentive because the way they tell their stories is so unique and powerful that no one can lose focus.
However, in my story, there were only three grandparents, one grandmother and two grandfathers. My paternal grandmother died in her fifties, and unfortunately, I never knew her, nor do I know her, as there are no photos of her.
On the other hand, my other grandparents each had their own stories. In the old days, life was more difficult, and they had a hard time, which I suppose is why their characters were so dry and rough.
On my father's side, I knew my grandfather, Don Feliciano Reyes. He was a dry man, a heavy drinker, and several times as a child I saw him drunk. His character in those states seemed to explode, and he would rant and rave with profanity.
However, when he was sober, he used to tell us stories about his younger years and how he lost his land because of alcohol.
His eyes reflected shame and longing for what he had achieved through hard work and lost because of an addiction.
He lived with us at home for almost a year. Unfortunately, his uncontrolled vices, encouraged by two of his sons who would pick him up on payday to take him to a bar, brought out the worst in him.
At night, he would scream that Don "Sata" was coming to collect his soul. You can imagine the fear this caused in two children aged ten and nine. Because of this, my father had no choice but to take his father to live with another sister and continue the chain.
On the other side, on my mother's side, there were two grandparents, or rather, a grandmother and a "step-grandfather," as he was not my mother's father.
Although I can say that I never called him that, I always called him grandfather, and I heard the story from his own mouth.
We used to go to my grandparents' house a lot during the holidays, and he was very indulgent. Tractor rides or visits to the silo were things we did before lunch, and I really liked that.
One afternoon, I remember him telling us to sit under the mancaqui tree, where there were some sticks he used to plow the land. We sat there, and he said, "Did you know that I'm not your mother's father?" He said it as a question, and obviously I didn't know, so I shook my head and said no. At that time, I was only about six years old.
There, with tears in his eyes, he told me that he wasn't my mother's father, but that he was my grandfather and that I was his first granddaughter, the first girl who called him grandfather and the first little girl who held his hand and enjoyed his country things.
I remember hugging him and saying, "It doesn't matter, you're my grandfather and your blood is red like mine, so you're my grandfather."
It's worth mentioning that he was a tough, dry man, but in a strange way, he softened up with me and allowed me to have lunch with him. He was one of those macho men who ate alone and the women ate later.
On the other hand, my grandmother, Sara, carried her own cross. She was reserved and dry with her children, but she opened up to me, especially during my adolescence and adulthood. I was her confidante, and when we had breakfast together, she would cry about her hard life.
She would tell me about her ailments, and I would hug her, but she was so tough that she didn't like going to the doctor, although I suppose it was a deep-rooted fear of older women.
She was never able to open up to her children, she couldn't apologize and appease her soul, she left this world with her heartbreaks, and the last thing I said to her before leaving for school was, "I love you, Grandma, you know that, right?" With her glassy eyes, she said yes and reaffirmed her desire to be at my graduation, as she knew it was something that had been difficult and a stage she was overcoming.
That same afternoon, she passed away, leaving only pain and more pain. However, at the end of the year, she was at my graduation, although her presence was on another plane.
My maternal grandfather suffered a lot, and although they didn't get along very well, they were used to each other's presence.
A few years later, he died of pancreatic cancer, something he never knew.
I remember that he would come to the house every so often and bring me his shirts, saying, "Little girl, turn these things over that have gotten old." I would just smile at him and take them, and when I got home, I would set up the sewing machine and fix them.
Last Christmas, I gave him a new shirt and some handkerchiefs, because he loved having a handkerchief in his pocket. He blushed and asked me why I had gone to all that trouble, to which I replied that it was out of love because he was my grandfather. He didn't want to wear the shirt and told my aunt that it would be for his important trip, and so it was.
I enjoyed having two grandparents. I didn't feel deprived in that regard. I listened to their stories, received their love and attention, and was the first granddaughter they loved and turned to when they needed something. If I didn't have time, I made time because I knew they needed me.
Grandparents always want to tell you something. It costs nothing to pay attention to them. After all, tomorrow we will be grandparents and we will want the same thing.
Today I am writing as a young person, but tomorrow I will be telling stories as a grandmother, with my gray hairs of learning and my wrinkles of emotions and a heart full of stories for anyone who wants to listen.
And what advice did my grandparents leave me?
Grandmother Sara: You are valuable, you can do anything you want, don't be like your grandmother who stays silent, if you don't speak up, how will they understand you?
Grandfather José: Don't look for a man like your grandfather, so rough and quarrelsome, you have to love young ladies like you very nicely.
Grandfather Feliciano: When I was little, he always told me to be smart and studious, because educated girls go far and know how to express themselves, and that way they won't be called stupid.
I took his advice, studied, expressed myself, and found a good man, so wherever they are, I'm sure they're happy that I followed their advice.
De mi abuelo materno no poseo fotos ya que nunca dejó que le tomarán alguna sin embargo consultaré a mis tías si poseen alguna y así poder anexarla de ser encontrada.
I don't have any photos of my maternal grandfather, as he never let anyone take any, but I will ask my aunts if they have any so that I can add them if I find any.
La portada fue creada en canva con recursos gratuitos, las fotos son de mi galería personal
La traducción fue realizada en Deepl versión free
