E S P A Ñ O L

SEGUNDA PARTE

Hombre Calabaza

Solo tenía una pista en mis manos, una que me ayudaría a descubrir mi origen y arrancarme esta incertidumbre de mi pecho. Mi madre está haciendo todo lo posible para que no hurgue en su pasado. No quiere que sepa si quiera el nombre del pueblo donde nació, ni el de mi padre o algún familiar de ella. Su silencio solo me causa más intriga, aunado a la necesidad de saber de dónde provengo.

La pista que tenía no la entendía, así que acudí a la internet para averiguarlo. Al colocarlo, solo encontré cosas que no tenían nada que ver con las fotografías que vi. Hallé canciones con esa palabra, y al reproducirlas, tampoco encontré ninguna conexión. Era algo frustrante, pues pensé que conseguiría alguna relación.

Tomando una actitud más calmada y pasando desapercibidas mis emociones, decidí ir a la biblioteca de la ciudad para buscar respuesta en libros de historia y geografía. Me puse a investigar sobre pueblos en el país donde era muy habitual el cultivo de calabazas, y en efecto, conseguí uno con el nombre de Brasazul. Le pregunté a uno de los bibliotecarios si había libros hablando específicamente de ese lugar, pero solo mencionó uno escrito a modo de diario.

El autor de dicho libro se llamaba Emiro Mendoza, un antropólogo que hoy en día trabaja como profesor en la Universidad Arturo Michelena, en Valencia, con setenta y cinco años de edad. Su libro era un diario de campo bien elaborado con detalles específicos sobre el modo de vida en Brasazul. Allí vive una sociedad étnica, proveniente de Europa, muy parecida a los Menonitas y a los Amish, exceptuando por su religión y cosmogonía.

Según las experiencias de este hombre, la gente de Brasazul predicaba una religión muy extraña que se relacionaba con las calabazas; hortaliza que se cultiva principalmente en esta región. Esta etnia clandestina dice que su gente proviene de las calabazas, nacieron del centro de una raíz cultivada mágicamente por la deidad a quien veneran: El Hombre Calabaza.

Obviamente solo eran historias mitológicas sobre la religión de esta gente, las cuales me llamaron mucho la atención. Más adelante, el autor mencionaba el modo de vivir de este pueblo. No usaban electricidad ni agua potable, vivían y vestían como las personas de hace doscientos años, tal y como lo vi en las fotografías que tenía mi madre. A medida que leía, pensaba en mi mamá y las cosas a las que tuvo que estar acostumbrada sin servicios básicos, y de haberme concebido en aquel lugar, me hubiera convertido en un hombre de campo.

Aunque ya sabía más sobre este lugar, todavía revoloteaba la incógnita del por qué mi madre se fue de allí. Aparentemente había razones, pero debe existir una más poderosa y, sobre todo, ¿cómo consiguió dinero para comprar una casa en esta ciudad?

Había cosas por descubrir, y sabía perfectamente que mi madre no me daría las respuestas. Mientras seguía leyendo, encontré un mapa que trazaba la ruta hacia Brasazul. No pude entenderlo, así que le pregunté a varios bibliotecarios que tampoco supieron darme respuesta. Decidí sacarle una fotocopia y llevarla a mi casa para investigarlo.

Al llegar, me topé con mi madre sentada en la sala tomando café. Se notaba que había llegado recientemente del trabajo, pues aún llevaba su uniforme. La saludé como siempre y quise dirigirme rápidamente a mi habitación, pero ella me detuvo.

—¡Esteban, espera! —Apreté las manos y los labios, no quería que se enterara que había ido a la biblioteca a investigar sobre Brasazul, y que traía un mapa en mi mochila.

—Hijo, sé que ayer tuvimos una conversación muy fuerte y me viste muy alterada, pero créeme cuando te digo que todo esto lo hago por tu bien.

En ese momento suspiré, necesitaba aminorar los nervios evitando pensar en el tema.

—Está bien, no importa —. Aclaré para bajar los humos del tema —. Es que… ya tengo diecisiete años, no sé quién es mi padre, o si tengo tíos o abuelos. No sé nada de nuestra familia, solo estamos tu y yo. Entiendo que quieras sepultar tu pasado, pero entiéndeme a mí, yo quiero saber de dónde provengo, si nací aquí o en otro lugar. Solo quiero saber eso, nada más.

La tensión comenzó a ascender un poco. No quería decir esas palabras, pero la ansiedad no me dejaba contenerme.

—Amor mío, en su debido momento disiparé todas tus dudas, ya lo verás. Solo ten paciencia, por favor, así como yo puedo entenderte, quiero que tú me entiendas a mí.

—Está bien, mamá —Tuve que atajarla en ese instante —, voy a olvidar el asunto por el momento, solo debemos concentrarnos en reunir el dinero suficiente y cumplir con las cosas que teníamos planeadas. No te preocupes, así será.

Ella esbozó una sonrisa, se acercó a mí y me abrazó fuertemente.

—Te quiero mucho, hijo. Si algo te llegara a pasar yo…, yo me moriría.

—Lo sé, mamá, también te quiero mucho.

Después de ese cálido momento, me dirigí a mi habitación con un alivio en el cuerpo; calma que se disolvió cuando empecé a investigar ansiosamente por internet sobre el mapa del profesor Emiro Mendoza. No encontré referencias por la red, ni siquiera una pista. Me sentí frustrado por varios minutos hasta que decidí navegar por la página oficial de la UAM. Allí, en una ardua búsqueda, encontré el correo personal del profesor Mendoza y decidí escribirle un mensaje. Escaneé el mapa y se lo envié inmediatamente.

Ahora solo me tocaba esperar, mientras tanto decidí seguir buscando por internet. Me pareció muy extraño que no existieran referencias de ningún tipo sobre Brasazul, era como si lo hubieran borrado definitivamente del mapa. A medida que investigaba, sentía cada vez más la intriga apretando mi cuello. Definitivamente algo sabía mi madre que no quería que yo supiera.

CONTINUARÁ...

Escrito por @universoperdido. 7 de Agosto del 2022