Que los árboles queden desnudos en otoño, nos da la oportunidad de sentir el calor del sol. Ese que ahora buscamos, pero pronto aborreceremos.
Para ese momento, los silenciosos amigos nos cubrirán y volverán el viento helado que detesto hoy, en fresca brisa que agradeceré mañana.
No son contradicciones, simplemente el clima cambia y la natural inconformidad humana protesta por todo.
El amigo Pedro no gusta de la primavera, a él le complica la vida. La floración despierta sus alergias y si en invierno se vacunó contra el catarro, ahora lo acompañan los antialérgicos
Yo que me la pase protestando por el viento helado que intensifica el frío, agradezco que suba la temperatura, pero volveré a quejarme los días de lluvia.
Inconformidad alternada.
Los amantes del frío invierno, vieron pasar la ola polar ateridos, pero sufrieron el desengaño de no ver caer una nevada. Aunque fuera una ligera capa blanca que, como dijo el poeta, cubra con su níveo manto las miserias del mundo.
Del otoño pocos se quejan, salvo los barrenderos que ven incrementada la labor. Los demás no, talvez por respeto, acaso nos infunde cierto temor al recordarnos que todo perece.
La muerte de tantas hojas, nos recuerda lo efímero de nuestro tiempo y que, como a ellas, el viento llamado tiempo nos llevara en su momento.
[Frutos de ponsigue, Ziziphus mauritiana, nombre científico.]
Entre clima y tiempo, vida fugaz y eternidad.
Solo el amor propio que te haga ver como parte del bosque,
otro más que reverdecerá.
No una hoja, ni siquiera un sarmiento en el capricho de la poda.
Donde unos sembrados se vuelven clones si prenden o junto a todos los otros alimentan el juego del viñador.
Un tronco, raíz de olivo o de palma capaz de vivir un milenio o tres.
En los renuevos volver a florecer y dar fruto.
Flor de Ponsigue.
Más que piropo una ofensa dicha a una mujer.
No conozco en el trópico una planta igual. Vive en el patio de casa, una planta cuya raíz da vida a otra muy parecida del otro lado de la pared.
Tres troncos como tres divinas personas, cortados, talados.
Quemados tres veces. Vueltos a crecer y florecer.
Aroma de estercolero un día, transformada en réplica miniatura
de una manzana dulce a veces y otras ácida como limón.
Con tres clavos como el redentor en una botella con ron
se hacen presentes antes de Navidad.
Manzana parece, con semilla de olivo. Presente de paz.
Una ramificada reflexión acompañada de fotos recientes y viejas del archivo personal, escrita en español y vertida al inglés mediante el traductor Google.
Ziziphus mauritiana
When the trees are bare in autumn, it gives us the opportunity to feel the warmth of the sun. The one we seek now, but will soon loathe.
By then, silent friends will cover us and turn the icy wind I hate today into a cool breeze I'll be grateful for tomorrow.
These aren't contradictions; the climate simply changes, and natural human discontent protests everything.
Friend Pedro doesn't like spring; it complicates his life. The blossoming awakens his allergies, and if he got a cold shot in winter, now he's getting anti-allergy medication.
I spend my time complaining about the icy wind that intensifies the cold, but I'm grateful for the rise in temperature, but I'll complain again on rainy days.
Alternating discontent.
Those who love the cold winter watched the polar wave pass, frozen, but suffered the disappointment of not seeing a snowfall. Even if it was a light white layer that, as the poet said, covers the world's miseries with its snowy mantle.
Few complain about autumn, except for the street sweepers who see their workload increase. The rest of us don't, perhaps out of respect; perhaps it instills a certain fear in us by reminding us that everything perishes.
The dying of so many leaves reminds us of the ephemerality of our time and that, like them, the wind called time will take us in due time.
[Fruits of the Ponsigue, Ziziphus mauritiana, scientific name.]
Between climate and time, fleeting life and eternity.
Only self-love that makes you see yourself as part of the forest,
another one that will turn green again.
Not a leaf, not even a branch in the whim of pruning.
Where some crops become clones if they take root or, together with all the others, feed the vine-grower's game.
A trunk, a root of an olive or palm tree capable of living a millennium or three.
In the shoots, to flourish again and bear fruit.
Ponsigue flower.
More than a compliment, an insult said to a woman.
I don't know a plant like it in the tropics. It lives in my backyard, a plant whose root gives life to another very similar one on the other side of the wall.
Three trunks like three divine people, cut down, felled.
Burned three times. Grown again and flourished.
One day, the aroma of a dunghill, transformed into a miniature replica
of an apple, sometimes sweet and other times sour like a lemon.
With three cloves like the redeemer in a bottle of rum,
they are present before Christmas.
It seems like an apple, with an olive seed. A gift of peace.
A branched reflection accompanied by recent and old photos from my personal archive, written in Spanish and translated into English using Google Translate.