"Hay cosas peores que estar solo" y tú qué has hablado con la noche lo sabes, pequeño loto.
Tú que conoces el ruido del corazón haciéndose pedazos bajo un tren en marcha.
Peor es no saber de aritmética
o contar, de uno a siete,
tres vueltas como tres veleros en altamar, de tu cama a la pared.
Desnuda y franca como una granada que estalla dentro de mi boca.
Semidesnuda, en brasier púrpura como el vino.
Como la sangre que brota después del beso de un vampiro.
Oh, pequeño loto, garganta y misterio, patria en dictadura y servidumbre, plenitud de jardines.
Majestuosa.
¿Acaso eres un pez, una isla sembrada en tu mano
por el tímido sabor de la quietud
oleaje manso que estremece las entrañas?
De hojas, de raíces, de árboles y de fantasmas vamos tejiendo la noche, tú y yo vamos venteando pudores, vamos trazando un mapa que va del deseo a la complicidad, una ruta siniestra, líneas espirales de cordoncillo negro en las copas del sostén, un dibujo, dos rectas que sugieren los corsets del Rococó.
Pequeño Loto, hay cosas peores que estar solo y querer soltar el nudo de la seda que sostiene tu alma.
Es como pretender empujar una puerta y quedar fuera.
Pasa, anímate a jugar y a ser feliz.
"Hay cosas peores que estar solo".
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🤝 𝐆𝐑𝐀𝐂𝐈𝐀𝐒 𝐏𝐎𝐑 𝐕𝐈𝐒𝐈𝐓𝐀𝐑 𝐄𝐒𝐓𝐀 𝐏𝐔𝐁𝐋𝐈𝐂𝐀𝐂𝐈Ó𝐍
⭕ © Contenido Original
⭕ Imagen del banco gratuito en Pixabay
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