Viaje

He soñado con mi muerte. Estaba vivo y estaba muerto. Y no estaba seguro de nada. El sueño era tranquilo, como de silentes acordes o como las parrafadas de Bukoswki al final de su vida. Hablaba a la gente y nadie me hacía caso. Pero cuando la gente me hablaba yo respondía con satisfacción. Y conversaba. Grandes parrafadas a lo Bukoswki. Y era feliz. Y triste porque la tristeza me llenaba de una alegría amarga. La gente me ignoraba. Me atravesaban de lado a lado como si yo fuera un fantasma. Algo de humo. O un aire cargado de humo que los envolvía. Era todo muy raro. Vivo y muerto. Hasta que sonó la alarma y no supe si seguía muerto o vivo. Pero ahí estaba. En alguna parte, estaba. Como si fuera de humo.

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